في جسدِك مصباحٌ وُلِدَ مكسوراً لم ينتظِر مَن يهبُه زيتاً ليتسلّقني بخفّة قيلَ لي إنّكِ ابتلعتِ كتابَ الحياةِ حينَما حاولَتِ العتمةُ أن تغلقَهُ وما بينَ الفتحِ والإغلاقِ المتكرّرينِ صفعَتنا الريحُ لنشعُرَ بشيءٍ مِن هذا النزالِ . الشمسُ آثرَت الذهابَ باكراً وأنتِ تحصينَ بقايا الانتظارِ كانَتِ الطريقُ مقفِرَةً سوى من نشيدٍ ولهاثِه المتقطّعِ كانتِ الطريقُ متّكئةً على سريرِ الهواءِ تحاولُ الالتصاقَ بكِ كعصافيرِ حديقتِكِ .